A pie de obra

Ni más alto, ni más claro, simplemente brutal, demoledor. Nunca Rajoy había oído esto en un acto institucional.

No creo que el Estado, léase Rajoy y su equipo de ultraunionistas españoles, vaya a negociar la vía catalana a la independencia. Una cosa es lo que Mas espere, la presión de Esquerra,   lo que el juego político depare o lo que haya que escenificar, y otra la verdad oculta, intrínseca y perversa, las verdaderas intenciones de la marca España. No está en juego la independencia de Cataluña. Está en juego la Segunda Restauración Borbónica.   Y esto es mucho. Es decir, está en juego el régimen político surgido tras la Constitución del 78. No olvidemos que   esa Monarquía se fundó negando taxativamente el reconocimiento de autodeterminación de todos los pueblos. Porque se sancionaba asimisma negando otras   formas de Estado que no fueran   España Una, Grande y Libre. Véase en este sentido el excelente artículo de Daniel Raventós, Antoni Domènech y G. Buster    titulado Independentistas en la niebla http://www.sinpermiso.info/textos/index.php?id=6262 Olvidan   los

Hace años me di de baja de la multinacional de la fe católica. Y, aunque no me dieran el finiquito, ni siquiera en diferido, no les guardo rencor. Así que no vean sus eminencias resentimiento alguno en estas líneas. Ni esos pecados que ustedes, desde la refulgencia de sus reflexiones, suelen observar en los ateos declarados. Hace años conocí   a muy buenos curas. Los frecuenté en la Parroquia Virgen del Río, en la Rochapea más castiza y dura de los años setenta y ochenta. Lino Otano, Jesús Mari Astiz, Carlos Armendariz, Patxi Erdozain, Patxi Larrainzar y otros tantos fueron la quinta columna de una Iglesia comprometida. Al menos en la que ellos creían. Ese dream team de la heterodoxia católica del momento   y otros   curas obreros de aquella Pamplona que vivía a golpe de barricada, huelga y manifestación, fueron   icono   ético y social de un tiempo que creímos único. Ellos navegaron a lomos de una fe que movía y   removía los cimientos de una Iglesia en transició

Un amigo, infiltrado en el COI, me ha informado de lo siguiente: amigo Paco, la clave de la eliminación de Madrid 2020 como sede olímpica no ha sido ninguna de las señaladas por los medios;  aunque alguna se acerca. Verán, según este amigo de toda confianza y cuyo nombre no revelaré, me ha dicho que en la penúltima reunión del Comité se desató una gran discusión acerca de la posición de Madrid y España en el contexto político y económico  europeo. Ciertos pesos pesados del Comité encargado de la elección pusieron sobre la mesa de deliberaciones su puesto a disposición del Comité  si Madrid era elegido como sede olímpica. Alegaron que la cifra económica presupuestada y presentada ante el Comité no era real. Madrid iba a gastar más, mucho más de lo presupuestado. Y eso a ciertos miembros les pareció una indecencia temeraria teniendo en cuenta como sobreviven seis millones de parados. Pero la clave no ha estado ahí. La clave ha estado en la poca confianza en la clase política y, sobr

¿QUÉ  les puedo ofrecer de nuevo? Me gustaría saberlo, pero no lo sé. Sé que todo, o casi todo está dicho, explicado y sopesado. Que ya no quedan palabras para nombrar tanta maldad, tantas tristezas que esbozan las sonrisas de las momias. Lo sabemos todo, o casi todo. Todo está explicado sin compasión ante el mundo y sus secuaces. Nunca la verdad estuvo tan desnuda. Nunca fue tan perversa su mirada. Y nunca estuvo tan cerca de nosotros, sangrando las venas de las noches como epitafios. Desnudando nuestra conciencia sin piedad. Nunca el olor de las alcantarillas fue tan seductor. Así que nunca pudimos imaginar que llegaríamos hasta aquí, pese a que la memoria nos ha convertido en auténticos rentistas del heroísmo. Y es que la vida se ha convertido en una combinación de química y estupor. La calle está que arde y este tiempo de renuncias obligadas nos eleva a un cielo de crucifixiones. Sabemos que todo está dispuesto para la batalla, pero ésta se retrasa sin compasión. Y eso nos de

Pamplona, la ciudad donde vivo, padezco y me enredo, donde me harto de ella y donde disfruto de su provincianismo flaubertiano, donde los últimos días de verano huelen como las amantes más bellas,  donde todo el mundo tiene un odioso destino, sobre todo en invierno, y donde reina el orden, la autodisciplina y la obsesión por la salud, pero también donde los vicios más escandalosos rompen los moldes de una ciudad que es rehén de prolongado estreñimiento político. Aquí vivo y soporto a mis gobernantes municipales. Mejor dicho, no los soporto, pero la dictadura de una democracia incompleta, me obliga a reconocerlos. Hago como que no veo y miro para otro lado. Pero hoy no he podido.  Hoy el Pleno municipal (apoyado por UPN y PSN) ha condenado, sí, condenado el despliegue de una bandera, la ikurriña, el día 6 de julio en pleno chupinazo sanferminero. No me digan que esto no es una patología para hacérsela mirar. Por mucho que el acto en sí rompa las normas y las formas. Y esto tambié

Hasta anteayer no sabía nada de James Salter (Nueva York 1925). Nada. Hoy no puedo dejarlo. No puedo. Sé que a veces, se exageran las recomendaciones. Pero esta no. Quien lo ha probado, repite. Y no una. Una docena de veces. Me ha atrapado su libro de memorias Quemar los días . A medida que iba leyendo sentía que un océano lleno de memoria se puede interponer entre alguien con biografía y territorio por donde se desparraman sus idas y venidas, como es su caso, y alguien con varias memorias desperdigadas por   territorios prestados, como es el mío. Salter emociona. No es un lírico, ni un constructor de frases biensonantes, ni un artificiero de las emociones, es pura vida reconstruida por  el filtro del tiempo.  Su libro, al menos este,  te arrastra por una realidad como nunca la habías visto. Les dejo con un fragmento de Marcos Ordoñez, otro enamorado de él,  para que se hagan una idea, aunque lo mejor es disfrutarlo a solas, sin intermediarios   “ A menudo, por la ma