A pie de obra

Una banda armada que sortea pasar una noche con una prostituta, no es una banda armada, es una banda de puteros. Vale, si esto escuece lo dejaremos en prostituidores, más amable. Esa banda armada va de ejemplar por la vida, de misión en misión y todo eso. Pero de cuarteles adentro son lo que son. No todos, claro, ni siquiera una mayoría, pero enturbian esa institución empeñada en limpiar su imagen a golpe de oscurantismo. Como hace la Ministra Robles, quien opina que la cosa ha sido privada, al margen de ese ejército español que defiende la tolerancia cero en materia de abuso o agresión sexual. Será en teoría, claro. Solo hay que acordarse del caso de Zaida Cantera, la comandante abusada por un superior en 2017. Pero es que el propio Observatorio de Vida Militar afirma que, en 2021 se detectaron 46 víctimas de acoso sexual dentro del ejército español, es decir, 19 más que en 2020, es decir un 70% más. Pero es que además, ese año hubo 143 sentencias condenatorias por parte de los Tri

451 páginas llenas de dolor, de violencia y de amor, de abusos, de violaciones y de golpes que suenan huecos y rotundos contra una mejilla de once años, de once años, joder, puto cabronazo, 451 páginas que te devoran en medio de un río de lágrimas, páginas sin concesión de una autora que narra su vida, su perra vida en Carolina de Sur durante una adolescencia que desprende una luz brutal. Todo ello ocurre entre casas con porches, whiskies de garrafón, cervezas y tés fríos, jardines sin yerba, talleres de coches viejos, ruedas quemadas, música country y góspel, familias largas como una noche en vela e infancias arrancadas de la vida. Todo pasa en los años cincuenta del pasado siglo en esa América dura, racista y sin piedad. 451 páginas que te revuelven las tripas pero también te arman de esperanza pues sabes que ella, esa cría de once años te habla después, mucho tiempo después tras haber bebido ese tiempo negro. Y lo hace como una resistente sin concesión alguna al romanticismo mere

La activista y feminista Sara Ahmed dice que: “cuando una denuncia es archivada, la persona que la realiza puede sentirse también archivada”. Muchos vecinos y vecinas del Casco Viejo, hartas de la saturación hostelera que el barrio padece, han denunciado –desde hace años- esa masificación y todos los incumplimientos normativos que ello provoca. Pero como si nada. El problema del Casco Viejo, como el de otras ciudades, no es otro que la reconversión de un espacio residencial en un gran mercado, el desplazamiento de los derechos de la vecindad en beneficio de intereses privados y la usurpación del espacio publico en beneficio de empresas particulares. Prueba de ello son la barras sanfermineras de la Plaza del Castillo que, dado el análisis triunfalista de la responsable de Cultura del Ayuntamiento, serán restauradas en 2023. Y ello pese al reconocimiento de las quejas vecinales y de parte de los hosteleros. Y me temo que esas quejas, como dice Sara Ahmed, quedarán archivadas, como esa

Érase una vez un pueblo que ya en 1356 cosechaba vino, aunque sus gentes lo bebían desde muchos años atrás. Procedía de esas cepas casi salvajes que estaban cerca de la Sarda, por entonces un bosque de carrascas. Y dicen que esas cepas se alimentaban del fulgor de las estrellas fugaces que se estrellaban contra esa tierra dura y dulce a la vez. Y dicen también que en 1827 este pueblo tenía un curandero llamado Juan Abrego que estafaba a sus fieles con emplastos vegetales que obtenía de las plantas recogidas en las acequias del Ega y en Piezalaparda. Y que ese pueblo era más conocido por los Condes de Lerín que por sus gentes a pie de obra. Como una comadrona llamada doña Satur, un literato llamado Tomás Yerro, un inglés que habla lerinés y un lingüista llamado Amado Alonso que hasta el mismísimo Borges peleó por su amistad. Y así muchos más “érase una vez”. Porque la historia de este pueblo se alarga tanto como el último y tórrido verano. En esas estábamos cuando el pasado jueves