Meted el dedo en la llaga y apretad bien fuerte

¿QUÉ les puedo ofrecer de nuevo? Me gustaría saberlo, pero no lo sé. Sé que todo, o casi todo está dicho, explicado y sopesado. Que ya no quedan palabras para nombrar tanta maldad, tantas tristezas que esbozan las sonrisas de las momias. Lo sabemos todo, o casi todo. Todo está explicado sin compasión ante el mundo y sus secuaces. Nunca la verdad estuvo tan desnuda. Nunca fue tan perversa su mirada. Y nunca estuvo tan cerca de nosotros, sangrando las venas de las noches como epitafios. Desnudando nuestra conciencia sin piedad. Nunca el olor de las alcantarillas fue tan seductor. Así que nunca pudimos imaginar que llegaríamos hasta aquí, pese a que la memoria nos ha convertido en auténticos rentistas del heroísmo. Y es que la vida se ha convertido en una combinación de química y estupor.

La calle está que arde y este tiempo de renuncias obligadas nos eleva a un cielo de crucifixiones. Sabemos que todo está dispuesto para la batalla, pero ésta se retrasa sin compasión. Y eso nos defrauda cada día tras la tensa espera colmada de desesperación. Imaginamos el contraataque sin piedad, cansados de la risa de tantos bastardos sin juicio ni prisión. Pero nos faltan líderes que no conviertan nuestro escepticismo en su sustento. Así que algo hay que hacer. Para evitar el paroxismo de la insensibilidad. Para no convertirnos en expertos en decadencias. Para no seguir las coordenadas de los tiburones de afilada dentellada que nos rigen. Sé que no es fácil decir aquí algo nuevo, seductor y atrayente. Sé que queda poco por decir y mucho por hacer. Que incluso esta frase nace cansada. Me dirán que proponga y disponga, que me esfuerce en enterrar tanta patología del desastre. Pues bien, de ahora en adelante, al fondo a la izquierda. Ya lo dijo Michel Houellebecq en su novela Las partículas elementales: "Toda sociedad tiene sus puntos débiles, sus llagas. Meted el dedo en la llaga y apretad bien fuerte

Artículo publicado en Diario de Noticias
http://www.noticiasdenavarra.com/2013/09/08/sociedad/meted-el-dedo-en-la-llaga-y-apretad-bien-fuerte

Comentarios

Entradas populares de este blog

Miquel Marti i Pol

Hace 15 años escribí este artículo en Noticias de Navarra. Hoy hace 15 años de la muerte de este inmenso poeta catalán. Mientras algunos políticos analfabetos se enriquecen por el morro, mueren los poetas. A uno el cuerpo le pide mandarle a ese tal Galipienzo uno de los poemas de Miquel Martí i Pol, el poeta-obrero catalán muerto el martes pasado. Pero hay algunos hombres tan necios que si una sola idea surgiese de su cerebro, ésta se suicidaría abatida por su dramática soledad. Por eso prefiero seguir leyendo a este inmenso poeta que se ha ido en busca de un mundo donde reconstruir sus utopías. Miquel Martí i Pol fue una de las voces emblemáticas de la poesía catalana y un referente imprescindible de la identidad catalana. Un escritor de enorme carga emocional, un hombre que construía versos con los que se jugaba la vida en cada instante. Un obrero de toda la vida que empezó a trabajar a los catorce años en una fábrica de Rod...

Minuto

No podré votar por Yala Nafarroa con Palestina para que lance el txupinazo y el cielo se avergüence. Así que dejaré aquí mi voto. Creo que el resto de propuestas tienen tiempo de lanzarlo. El año que viene, si viene, o el que sea. Sin embargo Gaza no puede esperar. Aun con nueva tregua trampa. Que Yala lance el txupinazo será un acto simbólico de gran impacto internacional. Y será, como no podría ser de otra manera ,un acto político. Claro, como tantos gestos diarios revestidos de inocencia viciada. Porque no se puede pasar de puntillas, ni ser equidistante, ante esta masacre gazatí. Porque hasta el silencio miedoso y colaboracionista que inunda el mundo, también es político. ¿Te suena de algo Melody? Pero además, Yala no es una candidatura personal, cuestión que deberíamos revisar en favor de lanzaderas colectivas si reclamamos fiestas fusionadas e inclusivas. Yala, agrupa a 225 colectivos sociales y ONGs frente al genocidio y ocupación palestina. Y llevan años. Pero Yala ...

El viejo pino

El viejo pino no aguantó la embestida de un viento sin piedad, un viento enloquecido, como una llamada de teléfono de desamor. Dicen que cayó a cámara lenta, como queriendo agarrarse al último suspiro de sus resecas raíces. El viejo pino tenía más de cien veranos y había sido testigo de noches de amor y de todas las lunas, de tormentas, granizos, vientos cierzos y “castellanos” y también de alguna guerra aún sin cicatrizar. Fue refugio de cientos de nidos y testigo mudo de miles de vuelos que los cernícalos convertían en piruetas de amor y de muerte. Cada año, llegado septiembre, cuando la luz desciende sobre los pimientos recién asados, el pino crecía varios milímetros. Lo hacía, dicen, para oír mejor el repique de campanas que anunciaban una procesión desde tiempo inmemorial. Y también dicen, quien lo ha visto crecer, que en algunas noches recargadas de estrellas, se podía oía su respiración que sonaba como un gemido. Entonces, algunas gentes se arrimaban a su tronco para encontrars...

A pie de obra

Buscar este blog