A pie de obra

El Roto Más allá de los posibles pactos, de los tiempos que lleven, de quien los lidere, de las carambolas, de las abstenciones, de los acuerdos, de las traiciones y contradicciones, de las renuncias, de las imposibles   y necesarias dimisiones, de los sorpassos y las sorpresas, de los asaltos a los cielos o los descensos a los infiernos. Más allá incluso de unas nuevas elecciones;   lo que me parece grave, incluso por encima de las urnas y los votos que lo validan,   es que mucha gente de bien y de mal, gente que habita este reino de España corrompido hasta médula, siga creyendo de manera   bastarda en un partido que huele a cloaca. Que siga dando aire   a un hombre gris que cree que la democracia   es un chiste sin gracia. Y me preocupa muy mucho que   millones de votos hayan apoyado y validado   a corruptos, mentirosos, traidores, falsarios, tramposos, bribones y fulleros. Además de fascistas de reconocido prestigio antidemocrático que nunca se fueron. Y

Fotografía: Museo Balenciaga Llega el calor abrasando la sesera como una convicción religiosa  y  el sonido de los grillos aletarga las neuronas. Es tiempo de buscar en la siesta un  tiempo para la redención mientras  el alma se pasea  por el cuerpo, sondeando un hueco donde tomarse un respiro. Incluso esta ciudad baja su nivel de confrontación y se prepara para esa fusión festiva  entre la resistencia y el desorden que culmina en miles de  relámpagos de alcohol.  Quisiera irme tranquilo después de un año siniestro y cruel donde la muerte y la mentira, enquistadas en las pasiones del poder, han marcado el ritmo de una sociedad que necesita descansar de tanta derecha.  Quisiera disfrutar del tiempo detenido, de un ritmo impuesto por los vermúes de media mañana, las gambas  a la plancha y un sol de justicia abrasándome  los sesos. Pero sé que se trata de una ilusión, que en  este tiempo reblandecido y  sin aristas, los asesinos seguirán limpiando la sangre del cuc

Fachada sanferminera del Corte Inglés, Pamplona, junio de 2016 Quizás pase desapercibido para esa mirada teñida de testosterona publicitaria. Quizás otros no le concedan la mínima importancia. Porque su visión del mundo es androcéntrica, algo así como que los tíos con t de testículos sean los putos amos del cotarro. Los equidistantes   dirán que no exagere, que se trata de un inocente dibujo sin ánimo de injuria. Párense un instante ante el pantallazo publicitario que el   Corte Inglés de Pamplona ha colgado de su fachada central para anunciar   estas fiestas sin igual. ¿Qué ven?   Mejor dicho. ¿Qué no ven?   ¡Bingo¡   Ni una sola mujer. Hay gigantes y cabezudos, mozopeñas y txistularis, divinos, toreros y hasta el   santo bendiciendo tanta desigualdad publicitaria . El Corte Inglés,   ese imperio que conquistó nuestra ciudad a precio de ganga y   con una deuda de 4.500 millones de euros,   anuncia los sanfermines   identificando la fiesta solo con ellos y su borrachera fes

Suelo urbano del Casco Viejo pamplonés. Junio de 2016 ¿Quién era José Roa García?  Me encontré con él una mañana de junio de 2016. Me miró desde el suelo, donde se encontraba. En silencio, me dijo que me acercara para contarme. Me  dijo que había sido asesinado el 26 de enero de 1937. Ese día en Ibero, donde los fascistas acabaron con él, había -3º, pero él conservó la mirada cálida y alta. ¿Quién era José Roa García? Un carpintero socialista que además fue miembro de la Comisión Gestora del Ayuntamiento de Pamplona entre el 14 de abril y el 5 de junio de 1931.Y más cosas. A José, como a muchos navarros, lo detuvieron al día siguiente del golpe militar fascista, en Pamplona, en el Bar Uriz, según cuenta Angel García Sanz. Lo detuvieron gentes que para él no eran desconocidos, y sabía que iban por la otra acera de la vida, eran reconocidos  fascistas. Fue enviado al Fuerte de San Cristobal, donde permaneció seis meses. Hasta que lo fusilaron en Ibero, ese enero frío como la bala q

Jefes del Requeté en un acto en Pamplona Hay personajes que se consideran intachables. Que van por la vida perdonándosela a los demás. Que viven instalados en la verdad infinita, entre la justicia inescrutable de las divinidades a las que rinden pleitesía. Sólo les falta estar sentados a la derecha de padre para perpetuarse, por los siglos de los siglos, en la eternidad de los justos de palabra, obra y omisión. Hay gente que nunca se ha cuestionado su verdad porque ellos son la verdad. Personajes camaleónicos a los que su   biografía no les ha impedido adaptarse a unos tiempos globales, banales, ingrávidos, virtuales, amnésicos   y apáticos. Gente que, de flojear esta democracia informal, no dudarían en cantar el cara el sol con la camisa vieja. Ellos se mueven a la perfección por un presente sin memoria. Un tiempo a su servicio que les protege de la adversidad política porque, mientras ganen las elecciones les da igual lo que pase. Porque tienen la legitimidad para hacer de su c

Dicen de este hombre de aspecto aciago, que en tiempos entabló cierta amistad con el diablo y de ahí su rictus de amargura. Que compadreó con él y sus delirios balcánicos. Y también dicen que un día sintió el escozor de una luz negra que se posaba sobre su alma. Desde entonces, en vez de ángeles ve luciferes que torturan sus noches en vela. Y pareciera extraño que este hombre, facultado para la adversidad y los revolcones de conciencia, pierda los estribos en cada escupitajo que lanza, máximo sabiendo que ha ostentado la prefactura de la Sagrada Congregación para la Disciplina de los Sacramentos. Ahí es nada. Seguir leyendo en   Noticias de Navarra