Ir al contenido principal

Ficción


El primer capitalismo nos robó el sudor y la sangre, el segundo inventó el consumo y nos arrebató los sueños de cambiar el mundo y la utopía, y el tercero, el capitalismo de ficción, como lo denominó Verdú, nos ha robado la realidad. El último y gran paso de una civilización cimentada sobre la apología del simulacro permanente. Porque en este nuevo capitalismo solo importa la producción de sensaciones, la fabricación de una realidad fingida, infantil y expurgada del sentido y del destino, un lugar donde no reine la tragedia Una realidad reconvertida en parapeto y en una fábrica de distracción. Algo sublime. Uno tiene la sensación de vivir en un país donde se ha fugado la verdad, donde reina la ocultación, la simulación y el enmascaramiento. Y todo ello cotiza en bolsa y al alza. Y es que la actualidad, la política, los discursos, la democracia, los mensajes, las ideas, las relaciones, el lenguaje, el arte, la cultura; todo se ha convertido en un campo yermo y vacío. Una prueba de ello es el control economicista de la política, que ha dejado sin tajo a los políticos y ha convertido los Parlamentos en grandes teatros donde se desarrolla la dramaturgia de una democracia para profesionales de la ficción y de la corrupción generalizada. Y es que la amenidad política está más pendiente de la proliferación de mentiras y dudas que de la investigación de la verdad contrastada. El capitalismo de ficción nos ha secuestrado las almas y llega un momento en que ignoras que existe otra realidad, pero vives y actúas como si ésta fuera la única. Entonces no te queda más remedio que simular porque las claves para sobrevivir están cifradas en ese lenguaje de ficción. Y así, poco a poco, la gran derecha del mundo, que ya no quiere insinuarse, sino imponerse, acaba construyendo un sistema de coerción como si de un ambiente natural se tratara. Yo no se ustedes, pero yo, ante este panorama prefiero morir de disgusto y lúcido que de gusto y demenciado.

Comentarios

Entradas populares de este blog

Miquel Marti i Pol

Hace 15 años escribí este artículo en Noticias de Navarra. Hoy hace 15 años de la muerte de este inmenso poeta catalán.  Mientras algunos políticos analfabetos se enriquecen por el morro, mueren los poetas. A uno el cuerpo le pide mandarle a ese tal Galipienzo uno de los poemas de Miquel Martí i Pol, el poeta-obrero catalán muerto el martes pasado. Pero hay algunos hombres tan necios que si una sola idea surgiese de su cerebro, ésta se suicidaría abatida por   su dramática   soledad. Por eso prefiero seguir leyendo a este inmenso poeta que se ha ido en busca de un mundo donde reconstruir sus utopías. Miquel Martí i Pol fue una de las voces emblemáticas de la poesía catalana y un referente imprescindible de la identidad catalana.   Un escritor de enorme carga emocional, un hombre que construía versos con los que se jugaba la vida en cada instante. Un obrero de toda la vida que empezó a trabajar a los catorce años en una fábrica de Rod...

Minuto

No podré votar por Yala Nafarroa con Palestina para que lance el txupinazo y el cielo se avergüence. Así que dejaré aquí mi voto. Creo que el resto de propuestas tienen tiempo de lanzarlo. El año que viene, si viene, o el que sea. Sin embargo Gaza no puede esperar. Aun con nueva tregua trampa. Que Yala lance el txupinazo será un acto simbólico de gran impacto internacional. Y será, como no podría ser de otra manera ,un acto político. Claro, como tantos gestos diarios revestidos de inocencia viciada. Porque no se puede pasar de puntillas, ni ser equidistante, ante esta masacre gazatí. Porque hasta el silencio miedoso y colaboracionista que inunda el mundo, también es político. ¿Te suena de algo Melody? Pero además, Yala no es una candidatura personal, cuestión que deberíamos revisar en favor de lanzaderas colectivas si reclamamos fiestas fusionadas e inclusivas. Yala, agrupa a 225 colectivos sociales y ONGs frente al genocidio y ocupación palestina. Y llevan años. Pero Yala ...

El viejo pino

El viejo pino no aguantó la embestida de un viento sin piedad, un viento enloquecido, como una llamada de teléfono de desamor. Dicen que cayó a cámara lenta, como queriendo agarrarse al último suspiro de sus resecas raíces. El viejo pino tenía más de cien veranos y había sido testigo de noches de amor y de todas las lunas, de tormentas, granizos, vientos cierzos y “castellanos” y también de alguna guerra aún sin cicatrizar. Fue refugio de cientos de nidos y testigo mudo de miles de vuelos que los cernícalos convertían en piruetas de amor y de muerte. Cada año, llegado septiembre, cuando la luz desciende sobre los pimientos recién asados, el pino crecía varios milímetros. Lo hacía, dicen, para oír mejor el repique de campanas que anunciaban una procesión desde tiempo inmemorial. Y también dicen, quien lo ha visto crecer, que en algunas noches recargadas de estrellas, se podía oía su respiración que sonaba como un gemido. Entonces, algunas gentes se arrimaban a su tronco para encontrars...