La semana ha ido sobrada de todo tipo de eventos con tendencia a la exageración. Todo ha sido a lo grande. Como si la vida se derramara sin solución. Mirabas a un lado y a otro y todo estaba lleno; las calles, las carreteras, los bares, las plazas. Todo invadido por una euforia perpetua. Como si estuviéramos conectados a una dinamo de energía neurótica. Quizá por eso a muchos políticos se les ha visto felices. Como nunca.
Se celebró el 600 aniversario del Privilegio de la Unión que fue algo así como la entrada de Pamplona en la Champions de las ciudades modernas de Europa. Para sellar esa obsesión conmemorativa trajeron a un rey ilegítimo que le puso un poco de caspa a ese festival de la historia. Y hasta se montó un campamento medieval que es una forma de hacer turismo de la memoria. En Tudela hubo un Congreso del Bienestar y la Vida Buena con un lleno absoluto de gente perturbadoramente feliz. Luego llegó la Vuelta y también el Día del Vino. También empezó el curso escolar y los colegios de educación segregada, ligados al OPUS, volvieron a incumplir la ley en Navarra. Con dos.Todo esto podía poner los dientes largos a cualquier columnista.
Pero me sobra todo. Porque hoy es 11 de septiembre. Y se cumplen 50 años del Golpe de Estado en Chile. A esta hora Salvador Allende, el hombre que quiso abrir la vía chilena hacía el socialismo, se dio muerte como un estoico. Con el cañón de su arma apuntando a su boca. A sabiendas que su inmolación no sería en vano. Eso dijo antes de morir. Luego ya vino el resto. Miles de muertos y desaparecidos y una violación sistemática de los derechos humanos.
Cincuenta años después Chile duda sobre sí mismo, como si estuviera congelado. Un 33% de la población considera legítimo el golpe de Estado de Pinochet.
Y eso nos recuerda, como dice Regis Debray, que la tragedia aún puede, en Occidente y bajo máscaras apacibles, estallarnos en la cara.
Hace 15 años escribí este artículo en Noticias de Navarra. Hoy hace 15 años de la muerte de este inmenso poeta catalán. Mientras algunos políticos analfabetos se enriquecen por el morro, mueren los poetas. A uno el cuerpo le pide mandarle a ese tal Galipienzo uno de los poemas de Miquel Martí i Pol, el poeta-obrero catalán muerto el martes pasado. Pero hay algunos hombres tan necios que si una sola idea surgiese de su cerebro, ésta se suicidaría abatida por su dramática soledad. Por eso prefiero seguir leyendo a este inmenso poeta que se ha ido en busca de un mundo donde reconstruir sus utopías. Miquel Martí i Pol fue una de las voces emblemáticas de la poesía catalana y un referente imprescindible de la identidad catalana. Un escritor de enorme carga emocional, un hombre que construía versos con los que se jugaba la vida en cada instante. Un obrero de toda la vida que empezó a trabajar a los catorce años en una fábrica de Rod...
Comentarios
Publicar un comentario