Ir al contenido principal

Con qué cuerpos

Últimamente solo leo libros de Mariana Enriquez, adicta al terror de alta gama. Así que ayer tuve un sueño extraño. El mundo había expirado hacía unos segundos y una multitud se agolpaba inquieta ante las puertas del Juicio Final. Había gente que acababa de morir en ese instante y se hallaba perdida en aquella inmensidad vacía y sin luz. Otros, sin embargo, llevaban mucho tiempo allí y no sabían distinguir la vigila del sueño. Millones de almas que habían muerto hace millones de años, de repente, despertaron, pues había llegado la hora. Unos se reconocieron al lado de viejos amigos y familiares. A otros les costó recomponerse y ni siquiera se reconocieron a sí mismos. El caso es que una orquesta de miles trompetas rompió la Voz de la oscuridad. Se anunciaba el instante final de la eternidad. Ese relámpago tras el cual ya nada cabe esperar. Solo esa inquietante resurrección que durante milenios había sedado todos los deseos. Todos se pusieron en marcha. Millones de cuerpos no encajaban pues se habían salido de sus bisagras. Entonces, con qué cuerpos se resucitaría, me pregunté. Con el de la edad radiante o con el de la decadencia, con el cuerpo heroico o el herido, con los cuerpos habidos o los reconstruidos, los perfectos o los discapacitados, los cuerpos otorgados o los cuerpos transgéneros, los cuerpos adaptados o en mutación, los heterosexuales o los homosexuales, los cuerpos binarios o los intersexuales. Aquellas almas querían saber eso, con qué cuerpo resurgirían. Y uno mismo, para despertar de aquella extrañidad que me atrapaba. Me despertó una llamada. Era Paul B. Preciado quien acababa de publicar Dysphoria mundi. Le conté el sueño. Me dijo que él mismo era uno de esos cuerpos transitados huyendo de un régimen patriarcolonial. Y esos cuerpos esperan su liberación final. Pero sin Juicio. Foto: Olivia Arthurt /Magnum Photos/

Comentarios

Entradas populares de este blog

Miquel Marti i Pol

Hace 15 años escribí este artículo en Noticias de Navarra. Hoy hace 15 años de la muerte de este inmenso poeta catalán.  Mientras algunos políticos analfabetos se enriquecen por el morro, mueren los poetas. A uno el cuerpo le pide mandarle a ese tal Galipienzo uno de los poemas de Miquel Martí i Pol, el poeta-obrero catalán muerto el martes pasado. Pero hay algunos hombres tan necios que si una sola idea surgiese de su cerebro, ésta se suicidaría abatida por   su dramática   soledad. Por eso prefiero seguir leyendo a este inmenso poeta que se ha ido en busca de un mundo donde reconstruir sus utopías. Miquel Martí i Pol fue una de las voces emblemáticas de la poesía catalana y un referente imprescindible de la identidad catalana.   Un escritor de enorme carga emocional, un hombre que construía versos con los que se jugaba la vida en cada instante. Un obrero de toda la vida que empezó a trabajar a los catorce años en una fábrica de Rod...

Vila-Matas no invita a la lógica

Vila-Matas es un tipo desconcertante. Pretende desaparecer, hacerse invisible, pero no lo consigue. y mira que ha insistido en ello. Pero lejos de ello, se hace más presente. Y  es que  esa desaparición pasa por la propia transformación de su mundo literario. Por el vaciado de su propia materia prima textual. VM ha iniciado, creo,   la última parte de su carrera de fondo  literaria con su ultima aportación. Y espero que tenga su recompensa. Para algunos críticos, VM es un escritor escorado a ninguna parte, excepto hacia su propio mundo interior, eso sí,  sin llegar a ser un pedante del lirismo estético individualista. Otros, alguno de mi provinciana ciudad sanferminera, le achacan de postmoderno colaboracionista de la fatuidad de la literatura sin compromiso. Nada más lejos después de leer su última novela. Si es que es novela. Tras la lectura de esta obra, me siento más vilamatiano que nunca. Por una razón muy simple. Este tipo me habla al oído, susurra c...

El circo de Lodosa

Hay muertos que no buscan a sus asesinos. Ni siquiera se buscan a sí mismos. Solo quieren saber si queda alguien que les eche en falta. Porque hay muertos que no son de nadie. Son los más amargos. Porque siguen sin morir del todo. Ocurrió en Lodosa. En La Plazuela. Eran la seis de la tarde del 18 de julio de 1936. La plaza olía a circo. Pero también a sangre y a moscas. Algunos ya sabían que el futuro se acababa allí. A esa hora. Otros prefirieron buscar dónde matar el calor de una tarde sangrienta. Y allí estaba el circo para sonreírle a un verano bastardo: el Circo Anastasini. Un circo procedente de Ceuta regentado por un italiano, Aristide Anastasini. En el circo había un elefante viejo y caballos y payasos,   y una niña amazona llamada Joana que cabalgaba un corcel blanco que giraba alrededor de un destino negro. Y había moros y negros y malabaristas de Madrid y payasos italianos y magos y funambulistas franceses del protectorado español de Marruecos. Cincuenta enamorado...