Lecciones de unas elecciones

Eibar, 1933

La inflación analítica de estas elecciones es abrumadora. Quizás ya no queden ideas, ni argumentos; quizás ni siquiera palabras para razonar lo ocurrido o por ocurrir. Todo está dicho, pero intuyo que los intereses hegemónicos de la literatura política dejan algún hueco por cubrir.
No soy analista político, a veces juego con las ideas y los hechos para saber su grado caducidad o su capacidad de persistencia. Así que no sé si lo de «elecciones históricas» no deja de ser un bulo de la historia o un tópico del presente. Pero sí, presiento que estos resultados electorales marcan un antes y un después ante tanto despropósito. Por la derecha, con sus extremos histerizados, y por la izquierda, con sus variantes centradas, escoradas o despistadas. De todo ello queda lo evidente: la gente se ha movilizado contra el miedo que genera el proyecto patológico de resucitar a Franco. Seguir leyendo

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Hay muertos que no buscan a sus asesinos. Ni siquiera se buscan a sí mismos. Solo quieren saber si queda alguien que les eche en falta. Porque hay muertos que no son de nadie. Son los más amargos. Porque siguen sin morir del todo. Ocurrió en Lodosa. En La Plazuela. Eran la seis de la tarde del 18 de julio de 1936. La plaza olía a circo. Pero también a sangre y a moscas. Algunos ya sabían que el futuro se acababa allí. A esa hora. Otros prefirieron buscar dónde matar el calor de una tarde sangrienta. Y allí estaba el circo para sonreírle a un verano bastardo: el Circo Anastasini. Un circo procedente de Ceuta regentado por un italiano, Aristide Anastasini. En el circo había un elefante viejo y caballos y payasos, y una niña amazona llamada Joana que cabalgaba un corcel blanco que giraba alrededor de un destino negro. Y había moros y negros y malabaristas de Madrid y payasos italianos y magos y funambulistas franceses del protectorado español de Marruecos. Cincuenta enamorados de

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Miquel Marti i Pol

Hace 15 años escribí este artículo en Noticias de Navarra. Hoy hace 15 años de la muerte de este inmenso poeta catalán. Mientras algunos políticos analfabetos se enriquecen por el morro, mueren los poetas. A uno el cuerpo le pide mandarle a ese tal Galipienzo uno de los poemas de Miquel Martí i Pol, el poeta-obrero catalán muerto el martes pasado. Pero hay algunos hombres tan necios que si una sola idea surgiese de su cerebro, ésta se suicidaría abatida por su dramática soledad. Por eso prefiero seguir leyendo a este inmenso poeta que se ha ido en busca de un mundo donde reconstruir sus utopías. Miquel Martí i Pol fue una de las voces emblemáticas de la poesía catalana y un referente imprescindible de la identidad catalana. Un escritor de enorme carga emocional, un hombre que construía versos con los que se jugaba la vida en cada instante. Un obrero de toda la vida que empezó a trabajar a los catorce años en una fábrica de Roda de Ter pero que t

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