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| El Roto
El
gran problema de la derecha navarra ha sido y es sentirse única. Indispensable.
Como el pan nuestro de cada día. Nuestra derecha siempre ha sentido que estos
10.390Km² de foralidad les pertenecen. Por designio divino y por encargo de la
historia. No olvidemos que aquí se fraguó el golpe de estado fascista. Y no, no
vincularé a aquella banda de cuarteleros sanguinarios con esta derecha que hoy
trata de inmunizarnos de contagios nacionalistas. Pero aquel sustrato
redentorista que sirvió de coartada para la gran matanza civil, hoy le sirve a
Ana Beltrán (PPN) como excusa para resucitar el miedo de los miedos. Y es que esta
derecha navarra adolece de teóricos de altura que sepan argumentar sin inflamar
sus venas de populismo. Por eso necesitan echarse al monte, tirar de miedos y
de recursos ideológicos de saldo.
Esta
semana Ana Beltrán se ha arrancado por bulerías forales entonando el
Apocalipsis navarro en fa mayor. La
soprano de la derecha ha dicho «La actuación del Govern en Catalunya se puede
extrapolar a Navarra: ambos gobiernos pretenden que una minoría aplaste a una
mayoría no nacionalista».
Beltrán quiere que
Navarra sea también cuestión de Estado. Y por eso vomitó esa perla mediática
descontextualizada y ahistórica. Y es que Beltrán necesita, como UPN, un nuevo
filón para rentabilizar su discurso, ampararse en algo que sustente su
presencia. Pero además hay otra cuestión. Elevar Navarra a la categoría de
comunidad víctima del nacionalismo comparativo es dar un paso estratégico más en
el mapa de oportunidades del PP. Una más para esconder su auténtica vergüenza.
Leo estos días
“Crítica de la víctima”. Y veo cómo Beltrán -también otros- tira de victimismo
como generador de identidad, de derecho y autoestima “a la navarra”. Pero
además porque le garantiza la inocencia más allá de toda duda razonable. Ella,
como el PP, solo padece, pero nunca actúa.
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Hay muertos que no buscan a sus asesinos. Ni siquiera se buscan a sí mismos. Solo quieren saber si queda alguien que les eche en falta. Porque hay muertos que no son de nadie. Son los más amargos. Porque siguen sin morir del todo. Ocurrió en Lodosa. En La Plazuela. Eran la seis de la tarde del 18 de julio de 1936. La plaza olía a circo. Pero también a sangre y a moscas. Algunos ya sabían que el futuro se acababa allí. A esa hora. Otros prefirieron buscar dónde matar el calor de una tarde sangrienta. Y allí estaba el circo para sonreírle a un verano bastardo: el Circo Anastasini. Un circo procedente de Ceuta regentado por un italiano, Aristide Anastasini. En el circo había un elefante viejo y caballos y payasos, y una niña amazona llamada Joana que cabalgaba un corcel blanco que giraba alrededor de un destino negro. Y había moros y negros y malabaristas de Madrid y payasos italianos y magos y funambulistas franceses del protectorado español de Marruecos. Cincuenta enamorados de
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