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| Juan Rossell, presidente de la CEOE. Foto: Juanjo Martín
Vean esta cara. Párense detenidamente en ella. Dirijan su mirada donde el tipo supuestamente observa extrañado de sí mismo. Como si le hubieran pillado en un renuncio. Y observen este cuadro con escorzo quejoso hacia la izquierda. Miren esas arrugas, como olas surcando una frente incapaz de sostenerse sin apoyos, esa caída de ojos lacrimógena presta a desenfundar la espada. Miren esa boca, ancha, anchada de decir barbaridades y exabruptos. Esa contención de los maxilares que denotan años descuartizando a víctimas sin piedad. Miren esa vista a la izquierda, confundida de destino, dirigida al vacío, al hueco infernal de la arrogancia, donde todo cabe, hasta el olvido de una cita con Dios. Vean esa cara y no me digan que no anuncia un tedio absoluto, el tipo sabe que suceden muchas cosas pero siente en su interior, que nada está a punto de suceder. Porque él y su cuadrilla han creído que el mundo rota a su antojo.
A todo esto, la entidad que él dirige, recibió en 2010, nada más y nada menos que 9,8 millones de euros para hacer planes de formación, eso que se llaman políticas activas y pasivas de empleo. Pues bien, no contento con arremeter contra los trabajadores y trabajadoras con una reforma laboral ultraliberal, el tipo es responsable de esta nueva pifia. Porque según el Tribunal de Cuentas, la gran patronal pagó de ese dinero, de usted y mío, a 38 trabajadores por labores de apoyo a esos planes. Lo bueno viene ahora, de esos 38 trabajadores, dos eran cargos directivos. Una nueva vía de escape de la corrupción generalizada que asola al país está servida de la mano de este señor al que le gusta dar ejemplo de austeridad y buen hacer.
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Hay muertos que no buscan a sus asesinos. Ni siquiera se buscan a sí mismos. Solo quieren saber si queda alguien que les eche en falta. Porque hay muertos que no son de nadie. Son los más amargos. Porque siguen sin morir del todo. Ocurrió en Lodosa. En La Plazuela. Eran la seis de la tarde del 18 de julio de 1936. La plaza olía a circo. Pero también a sangre y a moscas. Algunos ya sabían que el futuro se acababa allí. A esa hora. Otros prefirieron buscar dónde matar el calor de una tarde sangrienta. Y allí estaba el circo para sonreírle a un verano bastardo: el Circo Anastasini. Un circo procedente de Ceuta regentado por un italiano, Aristide Anastasini. En el circo había un elefante viejo y caballos y payasos, y una niña amazona llamada Joana que cabalgaba un corcel blanco que giraba alrededor de un destino negro. Y había moros y negros y malabaristas de Madrid y payasos italianos y magos y funambulistas franceses del protectorado español de Marruecos. Cincuenta enamorados de
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