La mecha y el poema

                                  

Cada día que pasa uno siente que no puede ser peor, que más allá de estos límites imprecisos entre el miedo y el desasosiego, solo queda la revuelta que no llega, porque la sedición interna está ya saciada de descontentos. Pero uno mira más allá de sus límites más inmediatos y se avergüenza del tedio reinante revestido de compasión y hasta de la nueva piedad solidaria. La vida, las vidas empeoran sin pedir permiso, las biografías cortocircuitadas enferman  y  se desplazan plomizas  cabizbajo por la calle. Los relatos entristecen  y se someten  a la más brutal resignación, se doblegan al inmerecimiento de unos guardianes del Estado en estado de corrupción permanente. Cada día la vida se retuerce más y más. Por sus aristas más finas, por sus demarcaciones menos  consistentes.  Como si una penitencia imprecisa pero cortante nos seccionara  las venas de cada grito sangrante. Las familias, la ciudadanía y las personas ya no son las mismas. No se reconocen en el pasado perfecto porque el futuro se ha volatizado mientras otros hacen el agosto en pleno invierno. Y éstos, con nombres y apellidos, famosos, reconocidos, con poder,  caminan impunes ante tanta matanza. Nunca un Estado había estado tan secuestrado por la ignominia, el descrédito, la vergüenza, la corrupción, la mentira, la falsedad, la degradación y la infamia. Y todo ello santificado por un gobierno que vive y desea vivir  lejos de sus votantes y no votantes. Un Estado secuestrado por la implacable ceguera de su propia incapacidad para  corregir el rumbo hacia una bancarrota social inminente. Un Estado al que ya nada le importa salvo su propio banquete.

Y mientras, la gente que uno observa  por la calle pareciera que, sabiendo esto, aceptando esta inevitabilidad alguna sin compasión,  vuelve al refugio tangible de sus seguridades más inmediatas, a su casa, su hogar, su familia, sus pasiones, sus amores, sus ocios y sus socios inmediatos, los amigos, las compañeras de trabajo o hasta sus coadjutores. En ese territorio privado encuentra el sosiego ante tanto desasosiego. Por eso Rajoy nos quiere en casa. No solo para contabilizarnos inactivos ante el frente social que tanto teme, sino para dominarnos desde la reclusión invicta del dominio privado. Porque aquí nos sometemos a la implacable venganza contra nosotros mismos. Aquí, entre las paredes atestadas de deslices, nos culpabilizamos ante nuestro propio destino. La calle se ha quedado vacía de poder. Sí, hay 37.000 manifestaciones al año, una prueba técnica de la movilización, pero aún así parece que  eso no garantiza la revuelta. Porque ésta necesita otros territorios aún por explorar. No me digan ni hablen de nuevos líderes, de nuevos discursos ni de nuevas estrategias. Todo está dicho. Parece que lo nuevo o por inventar no llega. O si llega, no encuentra eco ni recoveco donde depositar tamaña esperanza.  

 Nunca como en estos días, las diatribas y sentencias verbales contra la política del PP y el actual estado de malestar social que nos invade, han sido tan duras, tan claras, tan incisivas. Nunca se han dicho las cosas tan alto y tan claro. Si ustedes quieren, pueden ver, por activa y por pasiva donde está el núcleo duro, la médula infecciosa de tanto cáncer social,  el agujero apestoso  de las cloacas que nos esperan, de los sepultureros que aguardan su turno. Y también pueden saber los nombres de los  escualos que acechan ahí, a nuestro lado, para afilar  sus mandíbulas protactiles. Están ahí, riendo a mandíbula batiente, tarareando su victoria infinita, y también nuestra derrota impredecible. Todo está a la vista. Y lo que no está, no por no sabido,  tampoco afecta al estado de rotación de esta España a la deriva. Porque actúa si o si. Sin pudor, sin decencia. Y aún así, navegando a sotavento, resulta difícil llegar a puerto. Porque la navegación  es de  altura. Requiere de múltiples bordos. Volver a casa no es un buen consejo, pero  en la calle, a diario, pareciera que el título del libro de José Luis Pardo, Nunca fue tan hermosa la basura, adquiriera sentido y saciara nuestro desconcierto.

No es fácil, y quizás no sea ni siquiera justo,  nombrar  el desastre y escapar por la tangente del nihilismo crítico. Lo sé. Pero creo que lo que está por llegar se está fraguando en algún lugar intangible. Aún es pronto para predecirlo pero no para sentirlo. Quizás esté en la rotación incesante de los agujeros negros  de millones de desesperados. En esos espacios que cuesta identificar, en lugares todavía sin nombre  pero reconocidos. En los  efectos secundarios de tanto  trabajo precario, de la pobreza soterrada y contenida, de la precariedad contada y cantada, de la exclusión estigmatizada, de la estabilidad incierta, del desempleo inmediato, del ERE amenazante, de la vida contingente, del miedo al presente. Pero también en cada decisión del consejo de ministros, en cada nuevo recorte, en cada cuchillada a la vida de la gente, en cada decisión que provoca tantos y tantos despidos, en cada coma de cada nueva ley o decreto  sangrante. En esos lugares en construcción que la historia luego  reconoce como procesos revolucionarios. Solo falta una mecha. Y ésta puede ser hasta un poema.