A pie de obra

En la edición de hoy de EL PAÍS, como si una especie de constelación cósmica les uniera, no solo por la etimología de sus apellidos de raíces comunes , Bárcenas y Barcina, sino por las causas  que les implican debido a   la gestión de sus vidas  políticas, estos dos personajes, parecen almas gemelas. Ríen al unísono como agradeciendo a la vida su inmunidad a perpetuidad. Cada uno mira para un lado, cierto. Al lado que a cada uno le ha interesado más. El lado oscuro de la sombra que dejan los ceros al descansar sobre una libreta bancaria.  Uno está en la cárcel y la otra puede llegar a estarlo. Quizás, los delitos cometidos por cada uno de ellos, no tengan nada que ver. Pero solo es cuestión de intensidad y de parar la codicia a tiempo. Uno se fue de frenada y la otra ni siquiera sabía donde estaba  el freno de mano. 

Ayer en Pamplona, una ciudad de provincias del reino caótico y catódico  de España, comenzaron las fiestas de un santo internacional, no por méritos pasados, sino por méritos presentes:unir a millones de personas en torno a la sagrada pasión por el alcohol sin freno. Esta ciudad está regida por gentes de poca cintura política. Gentes de poco recorrido personal e intelectual. Gentes zafias y pasionales capaces de cambiarte la vida sin pedirte permiso. Y es que ayer, cuando se iba a lanzar al mundo el cohete anunciador de las fiestas de San Fermín, una gran ikurriña tapó el escenario desde el cual unos políticos de poca monta decidieron montarla. Todo porque una bandera se convirtió en la estrella de la fiesta. Pero   quienes tenían la responsabilidad de sortear el evento con elegancia, decidieron hacer el ridículo político más sonado de la historia de la ciudad de Pamplona alegando motivos pasionales teñidos de falso, estúpido y casposo constitucionalismo. Has...

Pura vida, puro nervio desafiando al presente, tensando cada instante, jugando con la vida como si se acabase ya.  Un abrazo allá donde quiera que te encuentres este 6 de julio.

Detroit, la ciudad abandonada Porque sus potentes letras "Besé el suelo, no más patadas/La pasma y la porra me han liberado", "Papá no permite nuevas ideas aquí/mira las noticias pero nos son muy claras" o "Conozco el árbol de los ahorcados en la calle Odio/Conozco el árbol de los ahorcados en la calle Odio",  no interesaban a la industria discográfica de una ciudad, Detroit, que si bien había abolido la segregación y el racismo en la década de los cuarenta, cuando Sixto era un crío de pocos años, todavía estaba sometida a un gran conflicto de clases. En los sesenta, escuadrones de policía iban de cacería por los bares que frecuentaba Sixto: arrestar prostitutas y gente negra era el deporte policial. En 1967, cuando Sixto comenzaba su carrera, la ira y la desesperación de la clase obrera de Detroit, una ciudad que había fabricado casi la tercera parte del material de guerra de los USA,  era incontenible. Y el resultado no pudo ser más sangriento, 43 m...

Lo escribí hace ocho años, pero todavía me pone..... El año mariano pamplonés está apunto de concluir. Y es que el 6 de julio cada pamplonauta levanta la veda anual impuesta a su   cuerpo y alma. Ese día, y los siguientes, la ciudad nos regala la oportunidad de celebrar la exaltación de la amistad sin precedentes. La ocasión de sobrevivir al exceso desmedido, de romper amarras con la explotación, la crispación, el resentimiento, la mala leche, la depresión, la ansiedad, la crisis y hasta con la mismísima lucha de clases. Durante nueve días en estado de gracia, se opera en nosotros una mutación espectacular. Más allá de toda metáfora kafkiana. Nadie nos reconoce por la calle y ni siquiera nosotros mismos nos encontramos bajo la piel de nuestra cotidianidad.   Y sabemos que eso nos pasa cada año, que llega un tiempo sin tiempo y un estar sin exigencias, que esos días tenemos barra libre hasta con nosotros mismos. Y es que ese ya falta menos no es más que el   dese...

Hay días que usted podría dedicarse al estudio de  la genealogía de fanatismo, o a  la exégesis de la decadencia. Todo ello dirigido por una banda de ángeles reaccionarios al dictado de un funcionario del infierno. Esto se me ha pasado por la cabeza hoy al ver el Telediario de la 1, la TVE pública española. Tres noticias han ocupado gran parte de la información: el juicio de Bretón, ese psicópata de mirada vuelta del revés, como buscando una cruz inclinada; el concurso de Masterchef, una especie de  exaltación gastronómica que descarga sudoraciones sensoriales sobre un país que ha dejado de comer como dios manda por culpa de la crisis. Y por ultimo, la noticia sobre el violador del Eixample, que ha quedado libre bajo vigilancia policial y con castración química incluida. Tres noticias que echan la manta  sobre la realidad para que no se vea el fondo de saco de un país  en el que nos enfrentamos a la mediocridad del día, como un hartazgo de proble...

Ayer, en París, sobre las ruinas de un imponente escenario, Chanel, desplegó todo su fulgor. Como un látigo desafiante contra la perennidad de esta crisis transgresora de voluntades y deseos.  Karl Lagerfeld, al frente de Chanel desde hace 30 años, se empleo a fondo, como el hijo bastardo de la realidad impostora que es. ¿Qué debemos hacer  en momentos tan deprimentes, cuando los sueños parecen desvanecerse?  Nada. Dejarse seducir por la estética de la desdicha. Chanel quiso demostrar ayer que este mundo se acaba en pos de otro nuevo. Y echó manos de la miseria, el caos, las ruinas empobrecidas de cualquier ciudad aducida por la codicia y la perversidad del tiempo presente. Y convirtió la miseria en un autentico lujo. Porque este carnaval se presta ya a ser conjugado desprovisto de máscaras.