A pie de obra

Lisboa, 3 de marzo de 2013 El pasado sábado día 3 de marzo, coincidiendo con el  37 aniversario de los asesinatos de Vitoria-Gazteiz, casi un millón  de lisboetas se echaron a la calle. Los organizadores han dicho que esta manifestación fue mayor que la del 25 de abril de 1974, fecha  de la Revolución de los Claveles. El lema era "Que Se Lixe a Trika" (Que se joda la Troika), una proclama que es,  además, un movimiento popular cuyo propósito es que la ciudadanía tome "el presente y el futuro en sus manos". Hartos de recortes brutales, de cómo el país se desangra sin que el gobierno, como aquí, se preocupe lo más mínimo por el pueblo, como aquí, los lisboetas a eso de las 18,30 de ese día, comenzaron a entonar, junto a la ciudadanía de más de 40 ciudades de Portugal, "Grândola, vila morena", la canción compuesta por José Alfonso y que fue el santo y seña de la Revolución portuguesa, la que acabó con la dictadura salazarista.  Me gustaría encontrar ...

Después de ver la inmensa película de Sofia Copola sobre María Antonieta, nada mejor que leer el libro de Stefan Zweig. Placer puro

Victor Klemperer (Landsberg 1881-Dresde 1960) fue un filólogo judío, hijo de un rabino, que se doctoró con una tesis sobre Montesquieu. En 1933 no emigró de Alemania  como hicieron otros muchos. En 1935, las leyes raciales le obligaron a dejar la cátedra que ocupaba en la Universidad de Dresde. Vivió toda la furia nazi y sobrevivió a la matanza porque estaba casado con una mujer aria. Sus diarios sobre la época de dominación nazi son una épica de la locura y el terror que los alemanes impusieron en media Europa. Escribió este libro, LTI , La lengua del Tercer Reich sobre los "años más escalofriantes de la historia europea (...) LTI se revela tan actual, setenta años después, y provocador como entonces en la medida en que muestra como ninguna sociedad permanece ajena a los peligros de la manipulación de la lengua" (de la contraportada del libro) Juan Carlos Monedero ha escrito recientemente El gobierno de las palabras, política para tiempos de confusión , y viene a co...

ESTE  querubín de ojos marinos y doble fondo moral, se hizo un hueco en el infierno el mismo día que quiso ascender a los cielos al casarse con una infanta a la que había enamorado por sus hábiles juegos de manos con un minúsculo balón. Desde ese día, el fornido muchachón esculpido por Praxíteles, con cara de no haber roto nunca un plato e icono de toda suegra con aspiraciones, inició una loca carrera en busca de su propia destrucción. Ese día, cuatro de octubre de 1997, festividad de san Francisco de Asís, patrón de los indigentes y pordioseros, este fetiche atlético y poco más, pegó un braguetazo muy similar al que dio Jesús Aguirre, extonsurado y posterior duque de Alba, al emparentar con la realeza. Por entonces se comentó que había sido un braguetazo a la altura del Everest. Nadie sabe, excepto él mismo, cuándo perdió la virginidad asceta que durante años hizo de él un deportista de élite. Un personaje del colorín al que el  Hola  le hacía la ola día sí, día ...

El presente ya era pasado antes. La verdad estaba oculta pero no enterrada. Todo lo que la prensa está diciendo acerca de la familia Pujol, ya lo dijo antes Antonio-Prometeo Moya en este libro. Profeta y delicado narrador de una historia de corrupción en clave de ensayo, periodismo, novela y realidad a raudales. 

Aquel intento de golpe de Estado, del cual alguna vez habría que saber hasta qué punto fue una trampa mortal para la democracia y la bastarda Transición incompleta, dejó rastros, dejó un inmenso reguero de  perversión en su recuerdo. No sé si de verdad se abortó o se perpetuó sutilmente en el tiempo. Como las dictaduras latinoamericanas pero en versión casposa. Solo sé que hoy, a años luz de aquella noche,  tan lejana y cercana a la vez,  el golpe fue efectivo. Efectivo para el devenir inmerecido de una ciudadanía secuestrada. La casta del poder real, la banca, la monarquía y la cúpula policial y militar, como siempre, y sin tentación alguna de leninismo teórico, imponen su ordeno y mando sin pudor. La democracia firmó su acta de defunción antes de nacer en España. Lo demás son cuentos de Calleja. Malas artes para conspirar en medio de tanta barra libre. Aquel 23F no tiene nada que ocultar ante este 23F. Tejero se llama Urdangarin, pero también podía ser Joan Rosell,...

Slavoj Zizek es un tipo incómodo. Por la derecha y por la izquierda. Lo ves y parece un albañil recién salido de la hormigonera, o un peón de obra después del turno de las 10. Pero su aspecto no parece importarle, más bien lo usa como complemento para presentarse como un rompedor de las formas y un deconstructor del pensamiento. Se instala a veces en la marginalidad formal, sabiendo que está a años luz de muchos filósofos de la academia. Zizek viene a suplir a algunos popes de la filosofía, a Derrida a Rorty o a Habermas, por citar algunos. El poder mediático no le hace el caso que a Henry-Levy, pero sus razonamientos son tan deslumbrantes, tan poderosos, tan absolutamente inquietantes, que urge leerlo en este mar de nubes negras. Este libro nos introduce en los pilares de este intelectual marxista, lacaniano, leninista y hasta cierto punto un ácrata incómodo al que resulta difícil ubicar en el pensamiento contemporáneo.